di Percy Bysshe Shelley. Traduzione di Luca Alvino. I O tu, selvaggio vento occidentale, respiro dell’autunno, dalla cui presenza impercettibile le foglie morte sono sospinte come spiriti che fuggono da un mago incantatore, pallide, e gialle, e nere, e rosse come la febbre, moltitudini dal morbo colpite: o tu che guidi al letto gelido e oscuro i semi alati, dove giacciono freddi e profondi, come in una tomba un corpo, finché non farà la tua sorella azzurra della primavera cader sulla sognante terra il suono della sua tromba, e riempirà di vividi colori e di profumi il colle e il...