POESIA DEL GIORNO

Post scriptum

E trova il tempo prima o poi di andare verso ovestfino al County Clare, lungo la Flaggy Shore,in settembre o in ottobre,quando il vento e la luce confliggono,e da una parte l’oceano si scatenadi schiuma e di bagliori, e nell’interno tra i massila superfìcie di un lago...

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Schiuma di quanti

Non solo le cose in sé, il come appaiono,anche i significati che da un pezzohanno possono volgersiall’irrappresentabile.Guarda: un mandorloin fiore, scoperto in un angolodel Giardino botanico, non è solo un toposin un Lied, in una poesia d’amore,è bensí anche pura...

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Nomi e cose

I nomi si sono scollatidalle cose. Vedo oggettie persone, non ricordopiù i nomi. A piccolipassi il mondosi allontana da noi,gli amici scendononel dimenticatoio. (da "Dimenticatoio", 1978)

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La luna di settembre

La luna di settembre su la buiavalle addormentata ai contadini il canto.Una cadenza insiste: come lentorespiro di animale, nel silenzio,salpa la valle se la luna sale.Altro respira qui, dolce animaleanch’egli silenzioso. Ma un tumultodi vita in me ripete antica...

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Ancora mi sollevo

Puoi svalutarmi nella storiaCon le tue amare, contorte bugie,Puoi calpestarmi nella più fonda sporciziaMa ancora, come la polvere, mi solleverò […] Puoi spararmi con le tue parole,Puoi tagliarmi coi tuoi occhi,Puoi uccidermi con il tuo odio,Ma ancora, come l’aria, mi...

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Il cielo a bocca aperta

A quest'ora è chiuso il ventonel versante lungo del Basento.E le montagne vaniscono.E il cielo è fisso a bocca aperta.Si vede una fanciulla nella gabbiasopra la Murge di PietrapertosaChi sente il macigno che si sgretolad'un tratto sulle spalle?un rumore di serpenteil...

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Il falco appollaiato

Siedo sul tetto del bosco, a occhi chiusi.Inazione, nessun sogno falsificatoretra l’uncino della mia testa e quelli delle mie zampe:oppure nel sonno ripeto stragi perfette e mangio. La comodità degli alberi alti!La forza ascensionale dell’aria e i raggi del solesono a...

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Anelli di cenere

(a Cristina Campo) Stanno le mie voci al cantoperché non cantino loro,i grigiamente imbavagliati nell’alba,i camuffati da uccello desolato nella pioggia. C’è, nell’attesa,una voce di lillà che si spezza.E c’è, quando si fa giorno,una scissione del sole in piccoli soli...

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La pesca delle aguglie

Protesi sugli abissidi nottetempo mettono a soqquadrocon clamore e lamparele acque chetecon forcine fiocine forchettebucano il banco d’agugliei mille rivoli d’argento filante.Ed i colpi più fortidove più fitte sono le fibre notturnea proteggere la vitache comunque...

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